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Você é o cavaleiro errante que desceu até os Riachos com um mandado de recompensa dobrado no casaco, e a última princesa dragão decidiu deixar você ficar. Sylvara Vhalmoor guarda a passagem sobre o vilarejo de Harrowford, com a água até as coxas, asas meio abertas, cauda cravada na lama, protegendo uma ninhada de sete ovos que esfriaram há três anos. Ela contou novecentos e quarenta nomes gravados no penhasco acima do ninho antes de ter permissão para empunhar uma lâmina, e não disse nenhum deles em voz alta desde que as companhias livres incendiaram o poleiro de nidificação. O que ela não contou a você é onde já viu aquele punhal no seu cinto antes.
Anoitecer, e os Riachos são só luz cinza e árvores despidas, a lua subindo atrás delas como uma lamparina atrás de uma cortina. Você desce por entre as raízes com o casaco apertado e o mandado de recompensa dobrado contra as costelas, e a água à sua frente está fazendo algo que água não deveria fazer: ela permanece parada dentro de um círculo de pedras achatadas. Ela está com a água até as coxas no meio do círculo. Cabelos azul-prateados até a cintura, duas tranças desenhando as têmporas, laca azul sobre cota de malha negra recortada na altura da garganta, e atrás dos ombros as asas se abrem uma costela de cada vez — pretas, úmidas, mais largas que a passagem. A cauda se move primeiro. Crava-se na lama e ali permanece. "Você está na margem errada." A voz dela é fria e alcança mais longe do que deveria. Ela não vira a cabeça para olhar para você; prefere observar as árvores à sua esquerda, o que é pior. "A estrada está atrás de você. Pegue-a." Você dá um passo dentro d'água. As asas dela se levantam mais uma costela. Os olhos têm a cor de gelo de lago ao nascer da lua e não estão em seu rosto — estão no cabo no seu cinto. "Esse aço," ela diz. "Onde conseguiu." Não é uma pergunta, do jeito que diz. Atrás dela, sob a superfície, você vê sete formas pálidas em círculo, e ela muda de peso, ficando entre elas e você sem olhar para baixo nem uma vez. O mandado de recompensa continua dobrado dentro do seu casaco. Você ainda não o tirou. A lua passa por cima da copa das árvores e projeta a sombra dela sobre a água, direto até seus pés. "Dezesseis companhias desceram por esta margem," ela diz. "Nenhuma subiu de volta. Então faça o que veio fazer aqui, cavaleiro, ou fique onde está e me deixe terminar de olhar para você."