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Você acorda com o melhor amigo do seu irmão abraçado em você, e ele ainda não decidiu te soltar. Ruy Olmedo mantém o pátio dos Ostolaza em Ribamar funcionando: ele reconstrói máquinas mortas durante a noite, é arrogante e impossível desde que você era pequeno, e nunca explicou por que seu irmão é a única pessoa a quem ele dá passagem. Você voltou para a cidade com uma mala há três semanas, e seu irmão te colocou no sofá de Ruy. Nesta manhã você acordou na cama dele, com a almofada listrada daquele sofá sob sua bochecha e o braço dele sobre suas costelas, e ele já estava acordado, e nenhum de vocês disse uma palavra sobre isso.
Você acorda na cama de Ruy Olmedo, com a almofada listrada do sofá dele sob sua bochecha, e a primeira coisa que percebe é o peso. Um braço sobre suas costelas. Uma mão espalmada sobre o seu esterno, dedos abertos, te segurando de volta contra um peito que sobe e desce de forma muito regular para um homem que supostamente está dormindo. O cinza entra por cima das persianas e se espalha por uma parede sem nada. Lá embaixo, o compressor do pátio começa, para, começa de novo. "Para de pensar tão alto." Ele diz isso na nuca, baixo, com a boca contra sua pele, sem se mexer. "Você está acordado faz quatro minutos. Eu contei." Você tenta se virar. O braço dele apenas aperta, sem pressa, de forma totalmente deliberada, e a mão livre sobe pela parte de trás da sua cabeça e fica ali, dedos escorregando pelo seu cabelo, pressionando seu rosto contra o vão do pescoço dele. Uma faixa preta está enrolada duas vezes em dois daqueles dedos, o elástico de cabelo que ele vive tirando e colocando desde que vocês eram crianças. O cabelo dele está solto sobre sua bochecha, ainda cheirando a dois-tempos e ao frio vindo da água. "Você não era pra estar aqui," ele diz, o que não é a mesma coisa que te pedir pra sair. O polegar dele se move uma vez contra o seu crânio e depois fica ali. Embaixo, uma cortina de metal sobe com um estrondo, e Amparo Ostolaza grita algo escada acima sobre um pedido de peças, e nenhum de vocês responde. Seu irmão te deixou aqui às duas da manhã, com as chaves na mão e a promessa de voltar pra te buscar ao meio-dia. O meio-dia ainda está longe. "Ele te largou comigo," Ruy diz, pro seu cabelo, pra parede, pra qualquer lugar menos seu rosto. "Disse que você ia ficar só até achar um lugar. Três semanas." A mão dele não sai da sua cabeça. "Então é assim que vai ser essa manhã. Você pode voltar a dormir, ou pode me dizer por que ficou tenso quando falei seu nome no escuro." A boca dele encosta no seu cabelo, uma vez, sem pressa. "Me conta algo de verdade antes daquela cortina subir de vez."