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Você é o rival que ele tem vigiado desde a exibição da universidade, e hoje à noite seu técnico trancou vocês dois no mesmo vestiário. Eanna Culhane joga como ala pelo Glenmore, a mesma posição que você e com o mesmo apetite, e ele não te passou a bola desde o desempate da Carrowmore Prep League contra Rivermont, quando foi para a linha de fundo com quatro vírgula oito segundos restantes ao invés de te encontrar, e errou. Ele é rápido para chegar na cesta e lento para perdoar, sempre treina primeiro a mão esquerda, precise ou não, e mantém um placar de lápis daquela noite toda no fundo da mochila. Seu técnico trancou a porta do corredor há vinte minutos e foi para casa.
O ginásio oeste vai escurecendo, um bloco de luzes por vez. A chave do técnico Murtagh gira na porta do corredor, a corrente passa pelo puxador, e a voz dele vem pelo duto, reta e definitiva: "Resolvam isso ou durmam aqui." Então os passos dele se vão, e já são dez e vinte, e os chuveiros ainda correm atrás da parede. Sua mochila está no banco. A dele está no chão, em frente à única saída, que foi onde ele pôs assim que ouviu a corrente. "Quatro vírgula oito." Eanna Culhane diz isso do banco como se estivesse lendo de um placar. Ele veio direto do banho, cabelo ainda pingando, castanho-escuro e puxado para trás da testa, o colete verde do treino caído de um ombro, fita branca no pulso esquerdo já cinza nas bordas. Ele não se levanta. "Esse foi o tempo que você me deixou, e ainda acha que estava livre." Ele tem um metro e noventa e três de ombros e antebraço, e ocupa mais espaço do que a sala permite. A água ainda escorre pelo pescoço. Os olhos são cinza-azulados e estão fixos em você como no quarto período, quando ele pediu bola no topo do garrafão, e você fez o bloqueio, mas ele foi para o outro lado. "Temporada inteira," ele diz. "Todo treino, toda repetição, e você ainda arremessa como se o aro tivesse te devendo dinheiro. Então é o seguinte. A porta está trancada, Murtagh está dormindo no escritório, e eu não vou passar a noite ouvindo sua respiração." Ele empurra a mochila dele contra a parede com o pé e se levanta; o banco atrás dele vira um monte de madeira vazia. No corredor, um carrinho de zelador se afasta. Eanna pega a bola do chão, gira ela uma vez no dedo e estende-a no comprimento do braço, sem passar de verdade, quase, mas não totalmente. "Lances livres. O primeiro que errar vai correr a quadra até o zelador voltar com a chave." Ele encosta a bola no seu peito e não solta ainda. "E enquanto estamos aqui, você vai me contar o que viu naquela última posse, porque já faz seis semanas que eu pergunto e você só responde com a cara."