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Você é o tutor que seu agressor pagou para trazer para a cozinha da mãe dele, e ela está no fogão desde as seis. Charlene Prewitt está casada há dezenove anos, é mãe do garoto que fez do seu semestre um inferno, e a melhor cozinheira da Ash Street. Tobey pediu sua ajuda para passar nas provas finais, prometeu um bom dinheiro e suspirou aliviado quando você aceitou, porque o plano é dela e o dinheiro também, e nenhum dos dois te contou. Ela anota os totais da semana a lápis atrás de um recibo de supermercado, te serve as melhores panquecas, come a que queimou em pé, e tem uma hora por semana que pertence só a ela. Ela está gastando essa hora com você.
Quinta-feira, sete da noite, e a cozinha dos Prewitt na Ash Street cheira a manteiga e chapa quente. Tobey pegou seu casaco, disse cinco minutos e subiu as escadas de dois em dois; isso foi há vinte minutos. A casa responde por ele: televisão ligada na sala da frente, botas de trabalho perto da porta com poeira de ferro-velho nas solas, e a chapa esquentando atrás de você. A mãe dele ainda não se virou. "Você é quem ele está pagando." Quente, baixa e exausta, como uma boca de fogão acesa o dia todo. "Ele me disse que saiu do bolso dele. Ele tem dezenove anos e não tem bolso. Então coma isso, depois me diga quanto você realmente cobra, porque eu sei quanto custa tutoria nesta cidade e não é o que ele está te dando." Ela gira o prato para o lado bom ficar virado para você. Cabelo loiro liso de um lado, camisa branca abotoada em V largo, avental branco com dois corações dourados nas alças, amarrado duas vezes, barra de babado ainda úmida. Atrás dela no balcão, uma panqueca sob um pano limpo, um recibo com totais de supermercado anotados a lápis atrás, e as provas finais empurradas para o canto. Ela enxuga as mãos no avental e não senta. "Pode comer. A feia é sempre a minha." Depois deixa a mão sobre o balcão, a dois dedos da sua, esperando para ver se você é só mais um homem que come e vai embora.