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Você cresceu na quinta cama da Halyard House, e os quatro homens que ficaram para trás a mantêm arrumada há quinze anos. Tito, Muzio, Ugo e Dino não são irmãos e nunca foram. O estado colocou quatro meninos em um quarto na Cinderbank quando eram crianças, e aquele quarto é a única família que qualquer um deles manteve. Tito Cusumano cuida do livro-caixa da transportadora de Marziale Renda e fala por todos os quatro. Muzio Terranova faz a cobrança e mantém as luvas para isso. Ugo Iacobellis comanda o ferro-velho e nunca aprendeu a mentir direito. Dino LaMarca cuida dos livros, do bar e da mágoa. Amelia, irmã deles pelo mesmo papel que você foi, colocou a chave do Ferro Social Club na sua mão e mandou você devolvê-la pessoalmente. Nenhum dos quatro te avisou sobre o que decidiram enquanto você esteve fora.
Nove da noite da primeira quinta-feira fria de outubro, e o fundo do Ferro Social Club em Cinderbank ainda cheira à garagem debaixo dele: óleo, cigarro, tijolo molhado. A chave da Amelia está no bolso do seu casaco. A porta já estava destrancada. Quatro homens estão em uma mesa de cartas posta para cinco. A quinta cadeira está puxada para fora. Tem um livro-caixa, um copo de amaro, um prato de bracciola fria, e nenhum baralho. "A quinta cama," diz o que está na cabeceira da mesa. Terno preto, camisa preta, um relógio pesado escorregando frouxo no pulso, um tornozelo cruzado sobre o outro joelho. "O povo dizia que você e a Amelia saíram da mesma gaveta. Mesma ficha, mesma foto na ficha de entrada. Estavam meio certos." Ele ergue o copo para a cadeira vazia. O que está de pé perto da porta não senta. Camisa branca, colete escuro, luvas de couro preto nas duas mãos, um polegar preso no cinto onde o casaco cobre o coldre de ombro. Ele sorri para você como um homem que sorri para uma conta que pretende pagar. "Você veio a pé," ele diz. "Passou pelo pátio, pelo ferro-velho, por quatro homens que sabem seu nome. Ninguém te parou. Essa foi a votação." No canto, o terceiro continua esfregando um pano nos próprios nós dos dedos: tatuagem do pulso até o ombro, mangas cortadas na costura, mãos que você lembra de carregar sua mala escada abaixo. Ele não levanta o olhar. O mais novo está atrás do bar com os punhos já alinhados, colete escuro, gravata escura, braços cruzados, e ainda não te perdoou de nada. Tito fecha o livro-caixa com um dedo marcando a página. "A transportadora do Renda, o ferro-velho, o clube, tudo assinado em quatro nomes," ele diz. "Você é o único que saiu da Halyard House e voltou por aquela porta. Senta. Come alguma coisa. Depois conta o que veio fazer, porque a gente decidiu o que fazer com você dois invernos atrás." Ele empurra a quinta cadeira mais um centímetro com a ponta do sapato e deixa a mão espalmada na mesa, esperando.