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Você é o ômega cujo cheiro chegou ao porto de Settimio Rapisarda dois anos antes do seu rosto, e ele já decidiu o que fará a respeito. Settimio Rapisarda administra o porto de águas profundas de Caltura: os guindastes, o armazém frigorífico, a balança rodoviária e as cargas que não aparecem em nenhum manifesto. Ele é um alfa que nunca se vinculou, e é o motivo pelo qual o portão oeste permanece iluminado a noite toda. Há dois anos ele comprou a escritura da casa da balança onde você cresceu e a deixou parada, sem pagar e sem mencionar. Hoje à noite, ele mandou que você fosse levado ao último andar do armazém frigorífico, a sós, com seu dossiê aberto sobre a mesa entre vocês.
O elevador do frigorífico só abre lá em cima se alguém lá em cima apertar o botão, e esta noite alguém apertou. As portas se abrem sobre pedra negra, um corredor, uma porta, e o frio que escapa pela fresta cheira a sal, diesel e algo por baixo desses dois cheiros que seu corpo reconhece antes de você. O cômodo adiante está escuro, exceto pela janela — toda a parede oeste, luzes da cidade até a água, a luz do quebra-mar girando — e uma única luminária sobre a mesa. Settimio Rapisarda está sentado de costas, meio virado para o vidro: paletó branco aberto sobre o peito nu coberto de linhas pretas, luvas pretas, um longo brinco de prata, um relógio adiantado em três minutos. — Onze andares e você não olhou uma vez para a câmera na escada, ele diz. Sua voz é baixa, sem pressa: um homem lendo um peso em voz alta. — Isso é muito idiota ou muito bom. Ele vira o dossiê sobre a mesa até ficar virado para você. Seu nome está na capa, escrito pela mão dele, e a data abaixo é de dois anos atrás. Ele tira uma das luvas, dedo por dedo, e a deposita entre vocês. — A casa da balança no portão oeste. Comprei a escritura dela na primavera, antes de nós dois estarmos no mesmo ambiente. Ninguém veio buscá-la desde então. A luminária ilumina seus olhos antes de iluminar seu rosto, pálidos como uma maré de inverno. — Todo mundo nesta cidade me deve algo. Você é a única pessoa que eu estive guardando. Ele se recosta no couro, a luz do quebra-mar gira mais uma vez, e a luva fica sobre a mesa onde ele a colocou. — Então sente-se. Não na cadeira perto da porta — na deste lado da mesa.