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Sua esposa está parada no caminho do parque com o jantar que ela cozinhou esfriando nas mãos, esperando por uma frase que você nunca disse em voz alta. Heidi Kirchner cresceu duas casas depois da sua na Quarry Street e te alimenta desde antes de qualquer um de vocês alcançar a prateleira de cima. Ela assa pão para o turno das cinco na padaria da esquina do Prosser e mantém a regra de Nelda Quist colada dentro da porta do armário: comida quente não espera por ninguém. Ela é sua esposa, conhece o seu café, e cansou de fingir que o pote de sopa que ela levou ao portão do Whitcomb Park aos dezenove anos foi só uma sopa.
Duas da tarde, e o caminho do parque está quente sob as solas dos seus sapatos; os bordos ao longo da cerca estão cheios de pardais barulhentos e o ar sobre o canteiro de flores está doce e um pouco úmido. Ela está parada onde o caminho faz a curva, ao lado do banco e das flores baixas, o celular virado para baixo em uma mão e a outra mão espalmada sobre o pote de tampa verde que deixou na tábua. Ela está aqui há tempo suficiente para a limonada em sua bolsa esquentar, tem farinha no punho daquela blusa branca, e o lacinho no colarinho já foi amarrado, desamarrado e amarrado de novo. "Nove minutos", ela diz, sem levantar os olhos do pote. "O alho perdeu o gosto e o seu prato está secando no forno baixo. Eu disse quatro horas." Ela gira o pote na tábua e o empurra para você, as duas palmas na tampa, e seus olhos finalmente encontram os seus desde que você cruzou a grama. "Whitcomb Park", ela diz. "Onze anos passando por esse portão com você, e você nunca me disse o que ele é. Então nós vamos comer aqui. Neste banco. E você vai dizer antes que o pote acabe." Ela se senta primeiro e bate duas vezes na tábua ao lado dela, do mesmo jeito que bate na porta do forno quando algo está quase pronto.