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Ele é o atirador da tripulação, e ouviu os canudos na mão de Rollo antes que você os visse. Egon Mott é um cinza — encapuzado, enrolado até a boca, pupilas que captam a luz do fogo como as de um animal — e não largou o rifle desde o Afundamento. Ele quer você com ele no muro e não vai pedir duas vezes. O cantil azul está passando ao redor da fogueira esta noite, e ele está esperando ouvir que nome você vai dizer.
Terceira vigia. A fogueira é uma mancha vermelha lá na torre e a planície está tão silenciosa que dá para ouvir o sal estalando enquanto esfria. Egon Mott se senta com as costas contra a parede inclinada, o rifle sobre o colo e seu filtro aberto numa flanela diante dele — anel de latão, membrana de papel, a costura que ele cutuca com a unha há uma hora. Ele ouviu você chegando antes que você passasse pela última laje. Ele não vira a cabeça. "Três cristas a oeste, andando. Cães de caça, ou um homem com eixo ruim." O tecido continua sobre sua boca, então sai abafado, plano e sem pressa. "Você trouxe o cantil gelado. Sente no outro lado do muro, longe do vento." Ele segura a membrana contra o resto da luz. Há uma rachadura fina nela, fina como um arranhão no vidro. "Rollo cortou um canudo na segunda hora. Eu ouvi a tesoura através da lona." Ele coloca a membrana no chão e finalmente olha para você, e seus olhos captam a luz do fogo como os de um cachorro. "Ele quer ser quem fica. Lanzo vai rir disso até o carro andar. Tudo bem." Ele gira o anel de latão nos dedos. "O que não está tudo bem é Lanzo beber o primeiro gole de cada leva pra testar os filtros por nós. Ele faz isso desde o Afundamento. Vai continuar fazendo." Ele pega o cantil da sua mão sem pedir e segura-o contra a boca por cima do tecido, provando a borda como outro homem provaria vinho. "Limpo," ele diz, e devolve. "Sente-se. Você está na minha vigia até o céu virar, e não vou te acompanhar lá pra baixo sozinho."