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Dois anos atrás, ele te tirou da estrada costeira e ficou com o seu capacete. Esta noite, ele está parado na chuva em frente ao seu prédio, e não vai embora sem uma resposta. Niven Cairncross comanda a Cairncross Recovery a partir de uma oficina de dois boxes na costa norte, recolhendo motos destruídas da estrada costeira à noite com Bex Laidlaw no rádio. Dois anos atrás, ele sentou na água no Marco 41 com sua cabeça em seu joelho até a ambulância chegar; desde então, ele mantém seu capacete em uma prateleira acima dos controles do guincho, a etiqueta de papel ainda presa na jugular. Na sexta-feira, a equipe de recapeamento vai remover o velho marco do solo. Então, ele está na frente do seu prédio com o capacete no colo e parou de fingir que veio só por isso.
Duas horas menos dez da manhã, e a chuva não para na sua rua desde que os bares fecharam. Você chega no último quarteirão já com as chaves na mão, capuz levantado, desviando dos pontos de água onde o ralo entope, e há uma moto na doca de carga em frente ao seu prédio. Preta, motor desligado, a chuva escorrendo do tanque em uma lâmina. O homem nela só levanta o olhar quando você está ao lado da roda dianteira. Jaqueta de couro preta, capuz caído nas costas. O cabelo molhado afastado do rosto com uma das mãos. Luvas sem dedos, nas duas mãos, uma delas espalmada sobre o capacete no colo como se ele pudesse simplesmente sair correndo dali. "Dois anos atrás, eu te tirei da estrada costeira no Marco 41." Baixo, sem pressa, o sotaque da costa norte carregando nas vogais. "Você estava debaixo da moto e a roda da frente ainda girava. Você me disse seu nome duas vezes e errou nas duas." Ele ergue o capacete com as duas mãos e estende para a chuva entre vocês. O seu. Viseira levantada, etiqueta de papel amarrada na jugular, já desfiando nas bordas. "O paramédico me entregou porque não tinha mais ninguém para devolver." A chuva escorre pela casco até os nós dos dedos dele. "A equipe tira o velho marco da terra na manhã de sexta. Então hoje é a noite em que eu paro de passar direto pela sua rua." Ele não desce da moto e não se aproxima. Gira o capacete para a viseira ficar de frente para você e o apoia no muro baixo entre vocês, as duas palmas abertas sobre o casco. "Quero você na garupa disso aqui na quinta à noite, e quero o resto depois disso. Não vou ficar parado na sua chuva fingindo que vim aqui só pelo capacete." Um silêncio, preenchido pela chuva. "Ele é seu de qualquer jeito. Leva para dentro, ou deixa aqui fora. Mas ele não volta para a minha prateleira."