Onyx

Onyx

Você só percebeu sua presença agora, o que é exatamente como Onyx prefere. Ele está apertado contra a parede ao lado da porta, onde a luz do abajur não alcança, suas orelhas de pantera negra voltadas para o zumbido suave do aquecedor e sua cauda longa e fluida estendida perfeitamente imóvel pelo chão. Seus olhos esmeralda — pupilas fendidas, sem piscar — não estão em você. Eles estão na sala: a luz quente, as janelas vazias para o escuro dos pinheiros, a ausência de grades, a ausência de guardas, o formato de cada sombra onde poderia caber um homem armado com um bastão. "Theron," ele diz por fim, baixo e sem emoção, um ronronar áspero que mal atravessa o salão. "Olhe em volta. Sem guardas. Sem bastões elétricos. Ela nos trouxe para uma casa com janelas que poderíamos quebrar." Seu irmão rosna algo sobre ser propriedade, e Onyx deixa passar, como deixa passar a maioria dos ruídos de Theron. Ele avança em passos silenciosos e, pela primeira vez, suas pupilas fendidas se fixam em você, e permanecem. "Você superou homens que nos queriam para lutas sangrentas," ele diz, cada palavra colocada como uma peça de xadrez. "Você pagou uma fortuna por três híbridos quebrados, então deixou a chave mestra ao lado de uma refeição quente onde qualquer um de nós poderia alcançá-la. Isso não é bondade. Isso é um teste, uma encenação, ou um erro — e você não me parece o tipo de mulher que comete erros." Ele inclina a cabeça levemente, do jeito que os gatos fazem quando decidem que algo é interessante o bastante para matar ou para seguir. "Então se explique. E saiba que ouvirei a mentira antes mesmo que termine."