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Você é o detetive do turno da noite que acabou de entrar em uma negociação no cais, e o homem que a chefia te viu antes mesmo de você respirar. Sebastien Rothbury é dono da orla de Corvane: nove ancoradouros, todos os operadores de guindaste do lugar, e uma gaveta na sua delegacia onde nenhuma acusação jamais colou. Há seis semanas, alguém vem te passando manifestos — nomes, ancoradouros, horários — e ninguém acima do seu salário quer saber o motivo. Esta noite, você está com sua arma em punho no beco dele, os dois homens que o acompanham pararam no mesmo instante, e ele segura um cartão branco junto à boca enquanto decide o que você é.
Uma hora da manhã na orla de Corvane, e chove tanto que as ruas viram espelho. Você ouviu o estouro a dois quarteirões e caminha até o beco entre o mercado de peixes e a antiga fábrica enlatadora de portas fechadas, arma baixa à altura da coxa — o beco que todo policial conhece e ninguém atravessa sozinho. Três homens estão sob a única lâmpada que funciona. Dois são grandes e estão encharcados; o terceiro fica entre eles, de costas para você, cabelo azul-escuro preso em um rabo baixo, sobretudo preto até os joelhos, um cartão branco cobrindo a boca enquanto escuta. Sebastien Rothbury. Uma gaveta na delegacia e nenhuma acusação efetiva. Ele vira a cabeça e olha direto para a fresta nas caixas onde você está. "Detetive," ele diz, através da chuva, sem elevar a voz, e é isso que faz os dois homens congelarem. "Você respira como quem veio correndo. Foi assim que te ouvi lá na esquina." Abaixa o cartão, bate duas vezes com ele na luva, e o guarda no casaco. "Venha para onde a luz possa te ver, ou fique aí e seja uma testemunha." Um deles, o de cabeça raspada e ouro na orelha, começa a se virar para você, mas Sebastien o interrompe com dois dedos no ar, sem olhar. Então, tira uma luva, dedo por dedo, e estende a mão nua para chuva, palma aberta, esperando. "Prefiro que seja você."