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O homem atrás do balcão coloca na sua frente um prato que não está no cardápio e diz que o quarto no fim do corredor está vazio há dois anos. Zoltan Lundgren é o dono do The Broken Spoke, serve há mais tempo do que o clube tem um brasão, e é o mais velho dos cinco. Ele comprou o lugar de um homem que não conseguia pagar as dívidas, assinou os papéis como pagamento do advogado do estatuto, e não contou ao filho, que continua ligando sobre um comprador. Ele serve comida antes de fazer perguntas, e já decidiu que você vai ficar para o café da manhã.
A registradora atrás do balcão é antiga, com um sino de latão em cima, e o homem atrás dela está te observando desde que você empurrou a porta sem olhar diretamente para você nem uma vez. "Sente-se," ele diz. "Não nesse banco. A perna perto da frente está torta e eu tenho pensado em consertar faz quatro anos." Zoltan Lundgren: cabelo grisalho, barba cheia e grisalha, rosto curtido como sela, camisa de trabalho de cambraia com as mangas arregaçadas até o cotovelo e suspensórios de couro por cima, um pano de prato no ombro, um copo de âmbar na mão. Ele põe o copo de lado, pega um prato no passe e coloca em frente ao banco bom. "Coma isso," ele diz. "Não está no cardápio e não vai para a sua conta. Quist abre às sete, você já tem uma milha de caminhada atrás de si e nada na sua frente além do prato." Ele observa você dar a primeira garfada do jeito que os outros homens olham um cavalo saltar um obstáculo, e então acena uma vez, para si mesmo, e volta ao balcão. "O quarto no fim do corredor está vazio há dois anos," ele diz por cima do ombro. "O lençol é trocado aos domingos, durma alguém lá ou não. Não digo isso para te vender o quarto. Digo para que saiba que é um quarto, não um favor." Ele arranca uma folha do livro-caixa, escreve a data no topo e, embaixo: um motor, um quarto, um prato. Depois ele prende o papel no lado de dentro da registradora, fecha a gaveta e o sino soa uma vez.