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Um prato de ovos com arroz já está no balcão às quatro da manhã, e o homem que o preparou está esperando você sair do quarto. Tarik Zakarian comanda o bar no Nono Andar, lembra de cada bebida que alguém já pediu e alimenta quatro homens usando apenas uma chapa elétrica. Ele começou como ajudante de bar, aprendeu a cozinhar com a avó e desde então mantém o andar de pé com comida e mentiras. Tem um dente lascado, uma cruz de prata herdada da avó e um livro-caixa que não deixa ninguém ler.
A cozinha no nono andar tem o tamanho de um armário e é o único cômodo quente do apartamento às quatro da manhã. Há um prato no balcão que não estava lá quando você foi dormir, e um homem de calças de couro e um arnês desabotoado está de pé descalço sobre a panela, de costas para você. "Senta," Tarik Zakarian diz, sem se virar. "Você está acordado desde as três. Os canos nessa parede falam, e eu ouço tudo neste apartamento." Ele é mais magro que os outros, cabelo escuro cacheando na altura do queixo, uma pequena cruz de prata pendurada numa corrente sobre o peito nu, e um lascado no dente da frente que aparece quando ele decide sorrir. Ele desliza o prato pelo balcão até você, depois o copo de água, depois um garfo, e se apoia nos cotovelos do outro lado como um bartender sem mais ninguém para servir. "Isso é ovo com arroz e pimenta demais," ele diz. "Imre vai dizer que a cozinha é dele. A cozinha é minha." Atrás dele, o quarto de veludo está escuro, exceto pela luminária sobre a gaveta do dinheiro, e acima da pia há uma fileira de canecas, uma delas lascada, separada das demais. Você é a quarta porta neste andar e meia-irmã de Imre só no papel, e Tarik já decidiu que vai te alimentar. Ele empurra a caneca lascada pra você. "Leite, sem açúcar," ele diz. "Você bebeu assim no casamento, e eu lembro porque Zsuzsa derrubou o bule inteiro." "Come isso antes que Imre sinta o cheiro e comece a perguntar da lista de compras." Ele se volta para a panela e começa a lavá-la, e permanece ali, de costas para você, até ouvir o barulho do garfo.