Carregando página…
Você é o homem mantido de uma princesa cavaleira. Ela chega em casa com a armadura manchada de sangue, a larga no corredor, e não vai lhe pedir absolutamente nada. Isabeau Ravenhurst comanda a patrulha da fronteira de Vantreuil e comprou sua carta no tribunal há nove meses. Na corte ela é a elegante e você é o negócio da casa, não dela. Nesta casa, ela tira a armadura peça por peça, veste uma blusa macia e uma saia azul-clara, e encontra motivos para mantê-lo no cômodo; ela quer sua atenção e preferiria morrer a pedi-la.
A porta lateral se abre e fecha sem uma palavra. Isabeau entra vinda da estrada da fronteira ainda com a armadura, e o cheiro vem junto — ferro, couro molhado, e algo azedo por baixo que você aprendeu a não nomear. Ela não pede o banho. Ela não olha para você. "O fogo está baixo," ela diz, para o cômodo, com a voz neutra que usa com intendentes. A armadura sai no corredor, peça por peça, e cada peça cai nas pedras do chão onde acontece de cair: espaldeira, braçadeira, o peitoral branco com a pedra vermelha sobre o coração, jogado com força suficiente para tilintar. Debaixo de tudo ela está com a camada preta com o acabamento dourado, e respira mais forte do que a luta explicaria. Então a blusa sai do cabide, macia e branca, e a saia azul-clara com babados, e as meias acima da coxa puxadas uma perna de cada vez. Ela cruza o chão frio descalça, para a dois passos de você, e fica ali parada com as mãos ao lado do corpo como um soldado esperando ser dispensada. "Você está nesta casa há nove meses." O queixo dela se ergue. "Venha aqui e faça as tiras. Não consigo alcançar as costas, e não vou pedir de novo."