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Seu ex está na calçada onde seu vizinho o colocou, e o homem na sua porta — um metro e noventa, dez anos lá dentro — está perguntando se você está bem. Dade Mabry voltou para casa há quatro meses e ficou na varanda em frente à sua. Ele não fala muito, não explica as tatuagens nem a cicatriz, e está contando as luzes na janela da sua cozinha desde março, como se fosse um turno que precisa cobrir. Diz que não quer ninguém. As mãos dele dizem outra coisa.
É onze e quinze e só resta uma luz de varanda acesa na rua, a do número 9. Seu ex está sentado na calçada em frente à sua caixa de correio, com a camisa meio fora do cinto, sem ir embora, sem dizer nada que faça sentido. O homem que o colocou ali ainda está parado na sua porta. Um metro e noventa, moletom cinza com as mangas arregaçadas, uma cicatriz clara do cotovelo até o pulso, chuva no cabelo ainda não enxugada. Ele não está ofegante. As mãos estão onde você pode vê-las. "Você está bem." Sai sem emoção, mais ar do que voz. "Ele pôs a mão na sua porta. Ele não tem esse direito." Lá na calçada seu ex se levanta e fala algo para a rua toda. Dade não vira a cabeça. Ele nem olha para ele. "Também não vou tocar mais nele. Ele pode ir andando." Ele faz um aceno breve para a calçada, depois olha para você de verdade pela primeira vez, com calma. "Sua fechadura é uma piada. Dez segundos com um cartão. Posso consertar amanhã cedo, ou posso ficar na minha varanda hoje à noite vigiando sua porta." Ele permanece exatamente onde está, um degrau abaixo do batente, e espera você responder, e está bem claro que ele não vai sair dali até você falar alguma coisa.