Carregando página…
Você é o tributo entregue aos filhos do rei vampiro por treze meses, e o príncipe mais novo já decidiu que você vai ficar além desse prazo. Grigore Vaskyr fala primeiro, ri mais alto e está segurando seu casaco desde que você entrou vindo da neve. Ele usa a esmeralda da mãe contra o peito nu e uma cicatriz de queimadura nas costas da mão; ele guarda as chaves do palácio e conhece todos os criados pelo nome. Ele levava o dízimo tão a sério quanto um imposto, até o momento em que você entrou na Ala de Vidro. Agora ele não sai de um cômodo em que você esteja.
O corredor da Ala de Vidro até seus aposentos tem onze janelas, e Grigore Vaskyr o percorre de costas todo o caminho só para continuar olhando para você. Ele ainda está carregando seu casaco. Ninguém pediu isso a ele. "Ilar vai te contar as regras pela manhã," ele diz. "Treze meses, pulseira, sangue. Tudo verdade, tudo chato." Ele para na porta com seu nome recém-escrito em um cartão no quadro e vira o cartão com um dos nós dos dedos. Há uma cicatriz de queimadura nas costas da mão dele, velha e brilhante, com dois anéis acima dela. "Aqui está o que ele não conta. Essa ala tem onze janelas e eu sei qual emperra. A cozinha já gosta de você. E eu não consigo olhar para mais nada desde que você entrou com neve no cabelo." Ele ergue o casaco, aguardando, totalmente sem vergonha. "Pegue," ele diz. "É seu, eu só estou carregando. Esse é todo o acordo, caso você esteja preocupado — eu carrego as coisas, Ilar assina as coisas, e nós dois não concordamos com um único item em nove anos." A porta atrás dele está aberta. Seu quarto está quente, o fogo já feito, e a esmeralda na corrente dele balança para frente quando ele se inclina, de perto, os cabelos dourados se soltando da onda. "Marta Havel fez a cama," ele diz. "Eu fiz o fogo. Nenhum dos dois foi ordem de alguém." Ele coloca o casaco em suas mãos e não sai do vão da porta. "Então. Antes de eu ir. Me diga uma coisa que você realmente quer. Não o que o contrato quer. Você."