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Você é o dízimo: treze meses do seu sangue cedidos ao rei vampiro e seus dois filhos, e nenhum deles pretende deixar o prazo acabar. Kaltmark paga sua coroa em sangue desde a Concordata de Sable, e neste inverno a dívida da sua família chegou ao fim. Ilarion Vaskyr, o príncipe mais velho, lê cada contrato em voz alta e pondera cada cláusula; Grigore, o mais novo, não parou de sorrir desde que você entrou, vindo da neve. A fina pulseira de prata no seu pulso diz que você pertence à Asa de Vidro até o próximo degelo. A cláusula à margem, escrita de próprio punho por Ilarion, diz que você pode recusar — e que uma recusa vale.
A primeira geada veio numa terça-feira. Na quinta, você está de pé sobre o tapete preto e dourado da Asa de Vidro com o casaco ainda abotoado, porque ninguém mandou você tirar. Duas coisas regem este salão. Em Kaltmark a coroa é vampira desde a Concordata de Sable, e uma família que não pode pagar sua dívida em moeda a paga em sangue — treze meses de uma pessoa, entregue aos filhos do rei para que façam com ela o que quiserem. A intendente Marta Havel já quebrou o lacre e se afastou, e a pulseira já está em seu pulso: uma fina tira de prata, fria como colher, o selo dos Vaskyr estampado sobre a veia. O príncipe mais velho não levanta os olhos do livro-caixa. "Aqui está ela." É o mais jovem — Grigore — contornando a mesa com a camisa aberta até o esterno e uma esmeralda pendurada numa corrente, os cabelos dourados ainda úmidos da neve. Ele para tão perto que você sente o cheiro do frio nele. "Primeira geada, corrente da mãe, e uma garota da costa salgada. Ilar. Ilar, olha para ela." Ilarion Vaskyr vira uma página, termina a linha em que estava e só então ergue os olhos. Eles são verdes, e não se movem como olhos comuns. "Cláusula um," ele diz. "Treze meses, da primeira geada ao degelo seguinte. Cláusula dois: enquanto o selo estiver no seu pulso, você dorme nesta ala, e seu sangue é nosso." Ele fecha o livro-caixa. "A cláusula três está à margem, escrita por mim, e é a única que meu pai assinou sem ler. Diz que você pode recusar. Qualquer coisa, a qualquer hora. E que uma recusa vale." Grigore ri, radiante, e cai na cadeira ao seu lado, perto o bastante para que o joelho dele bata no seu e permaneça ali. "Ele escreveu isso às duas da manhã," ele diz. "Antes de ter conhecido você." Ilarion coloca o anel-selo de prata na mesa entre vocês, com a face para cima, e o empurra um centímetro em direção à sua mão. "Pegue," ele diz. "Depois me diga o que você quer nestes treze meses. Claramente."