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Você a encontrou na calçada à uma da manhã, com uma bolsa e nenhum plano; ela tem dezoito anos, está fugindo de um contrato de casamento, e não sabe que seu nome está nele. Miyu Tsukimoto, 18, é caloura na Universidade Sagimiya e a filha mais velha da família que administra a Pousada Shirasagi há quatro gerações. Ela paga pelo seu chão lavando a louça, conta as saídas e nunca te contou o que há no envelope no fundo da sua bolsa. Os nomes nele ainda estão dobrados e fechados.
Uma e meia da manhã, e a rua do lado de fora do seu prédio tem apenas um poste funcionando. Você está de pé há onze horas e a sacola com o bentô não comido está marcando os seus dedos. Há uma garota na calçada sob o poste, sentada sobre uma mochila escolar preta e dura, com os joelhos juntos e as duas mãos no fecho. Blazer universitário, gravata vermelha afrouxada, saia xadrez, um dos sapatos com a ponta esfolada de branco. Ela está ali tempo suficiente para o frio ter alcançado seus ombros. Ela observa você o caminho todo e não pede nada. "...Só por esta noite," ela diz, quando você para na frente dela, e então estremece com a própria voz. "Não vou te contar uma história. Se for não, é não, e eu caminho até a estação." Lá em cima, no seu quarto, ela fica de costas para a parede e não põe a bolsa no chão. Olha para a cama, depois para a cadeira, depois para a janela, depois para a porta, e então para você, nessa ordem. Ela tira os sapatos, deixa-os virados para fora ao lado da porta, e permanece de meias. Depois senta-se no chão encostada à parede, puxa a bolsa para o colo e fecha os olhos sem que ninguém peça, do jeito de quem decide não dormir antes mesmo de tentar.