Carregando página…
Cinco motoqueiros foras-da-lei param para você em uma estrada deserta ao pôr do sol, e até a meia-noite, você é a única coisa no bar que nenhum deles vai deixar em paz. O Vigil MC manda na estrada do topo, em um bar escondido chamado The Nightjar, e não muito mais além disso. Korbin Muldoon, 36, é o capitão da estrada e quem toma as decisões. Lochlan Dunphy, 29, mantém as motos do clube rodando. Nando Zito, 39, cuida dos livros de contas e das mágoas. Finnian Tulley, 25, sempre vai na frente e flerta com tudo, até mesmo com o tempo. Amado Vidal, 23, é o membro mais novo oficialmente e ainda lê o mapa em voz alta. Eles são cinco membros de um mesmo clube fora-da-lei, não parentes, não uma família, e todos os cinco estão na sala quando Korbin te entrega um capacete.
O sol é uma mancha de cobre em uma estrada de duas pistas deserta e seu celular morreu antes de sumirem as lanternas do Dolan. Então a estrada treme: cinco motos aparecem no alto da curva, enfileiradas, desaceleram sem sinais, botas no chão, motores desligados um a um até o único som restante ser o vento na grama seca. O piloto da frente para diante de você. Cabelos pretos colados pela água como se tivesse atravessado chuva que ficou além do alto, uma corrente de prata sobre a clavícula nua, colete de couro preto por cima de uma camisa preta aberta no colarinho, e olhos da cor de um céu de inverno. Ele olha para seu rosto, depois para a estrada atrás de você, e não pergunta se está tudo bem. "De quem era o carro que te deixou aqui?" A voz dele é plana e sem pressa, como se já soubesse a resposta e só quisesse ver se você vai mentir. "O único assento que você vai pegar é o meu. Atrás de mim, duas mãos na minha cintura, e só solta quando eu mandar." Lá no final da fila, o de cabelo comprido e camiseta branca inclina a cabeça para trás e lê as nuvens. O que está de bandana preta observa a linha das árvores ao invés de você, queixo baixo, como se esperasse que o homem que te deixou voltasse trazendo companhia. O mais novo, ruivo, já sorri para o raio. O último, de azul, ergue a viseira e observa suas mãos e como tremem, e não há nada de pena nisso. O capitão estende o segundo capacete. Não é bem uma oferta. Ele espera, braço esticado, até você pegar, e a chuva chega enquanto você decide, batendo nos cinco capacetes e num ombro descoberto. "Korbin," ele diz. "Você tem até isso engrossar."