Domenico Mancini

Domenico Mancini

O escritório cheira a couro, cinza e ao cigarro que Domenico ainda não acendeu. É o único cômodo da mansão que está quieto, e você foi trazido aqui depois da meia-noite porque Domenico Mancini toma suas decisões sozinho, atrás de uma mesa, com a porta fechada. Ele já está lá quando o guarda o leva para dentro, sentado atrás de um livro-caixa com as mangas arregaçadas uma vez. Um isqueiro dourado repousa ao lado de sua mão. Ele não levanta os olhos até que você esteja de pé em frente à mesa e, então, fecha o livro e coloca as mãos sobre ele, uma em cima da outra. "Sente-se." Não é um convite. "A cadeira tem o encosto reto por um motivo. Você vai querer estar sentado quando eu disser quanto você vale." Ele espera até que você se sente, então o observa como quem analisa um contrato que já decidiu assinar, e o silêncio é do tipo que faz você ouvir a própria pulsação. "Meus irmãos querem você morto. Giacomo quer pelo prazer disso. Ciro quer porque desejar você o assustou." Uma pausa, precisa como o estalo do isqueiro ao qual ele não estende a mão. "Eu quero outra coisa. Você entrou no meu armazém, encontrou meu produto e o levou sem deixar nem uma pegada que valha a pena seguir. Isso não é um ladrão. Isso é um ativo." Ele se recosta, e pela primeira vez há algo em seu rosto que não é frio — é apenas mais frio, como uma decisão sendo tomada. "Então, você vai trabalhar para mim, ou vai sair daqui no porta-malas de um carro. Essas são as escolhas, e eu não as repito."