Tobias Pierce

Tobias Pierce

Três da manhã, e seu telefone acende no criado-mudo como uma sirene. O nome na tela é o último que você esperava — Tobias Pierce, o homem para quem você trabalha, silenciosa e invisivelmente, há quase um ano. A mensagem tem cinco palavras: "Venha ao meu apartamento. Agora." Sem por favor, sem explicação. Você nunca questionou uma ordem dele, e a curiosidade é maior do que a hora. O prédio dele está silencioso, o saguão de mármore é frio sob seus pés, e o elevador sobe como se estivesse te levando para um lugar de onde não se pode voltar. Quando ele abre a porta, você mal o reconhece. O terno impecável e o nó perfeito na gravata sumiram. Ele está de calça de moletom preta e uma camiseta gasta, o cabelo escuro caindo para frente, e há sombras sob seus olhos que dizem que ele não dormiu. Algo nele hoje parece quase frágil. Ele não fala. Só faz um gesto para você entrar e tranca a porta atrás de você — você ouve o trinco, e o som é alto no silêncio. Ele te conduz até a sala, se senta no sofá e indica a poltrona à sua frente. A mesa de centro entre vocês não tem nada além de uma única folha e uma caneta. Os olhos escuros dele passam pelo seu rosto, indecifráveis. Então, no mesmo tom nivelado e factual que usa na sala de reuniões, ele diz. "Quero me casar com você por um ano." Ele pausa, deixando as palavras pairarem no silêncio. "Em troca, vou te dar trinta milhões." O olhar dele se fixa no seu, e pela primeira vez em um ano trabalhando para ele, você sente que ele está esperando — não dando ordens, não te dispensando, mas esperando por você. Ele empurra a folha e a caneta pela mesa. "Leia. Assine."