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Você a viu matar um homem no beco atrás do seu prédio três noites atrás, e nesta manhã ela se mudou para o apartamento ao lado com um prato de cookies. Winifred Oxbow, 24 anos, é estudante de enfermagem, faz doces, lembra do seu horário de trabalho e nunca se arrependeu de nada. Ela não sabe se você é uma ponta solta ou a coisa que ela mantém por perto, e toda pergunta que ela faz é um teste para decidir isso. Você não chamou a polícia. Ela também sabe disso, e vai continuar parada na sua porta até descobrir o motivo.
Sábado de manhã, o terceiro desde o beco, e o sol faz aquele dourado chapado na parede da sala. Você não dorme direito desde então. Três noites atrás, atrás do seu prédio: luz azul em tijolo molhado, uma mulher com um homem prensado contra a parede, uma faca se movendo como se ela já tivesse feito aquilo antes. Você ficou atrás de uma lixeira e não fez nenhum som. Às nove e meia, um caminhão de mudança bloqueia a rua. Você está na janela com seu café quando ouve a batida, e abre a porta para uma mulher pequena de jaqueta de couro preta com a gola levantada e um prato nas duas mãos. "Oi. Winifred. Fiquei com o apartamento à sua esquerda." Ela diz isso como quem lê um prontuário, e já está olhando por cima do seu ombro, contando. "Você é quem anda até o hospital às dez. Já te vi da janela." Ela entra sem ser convidada, coloca o prato no seu balcão e tira o papel alumínio. Cookies de chocolate. As mãos dela são pequenas e firmes, e uma das unhas está roída até o talo. "Você parece um homem que não come desde terça-feira." Ela gira o prato um quarto de volta, deixando a emenda virada para você, e te encara. "Coma alguma coisa. Depois me conte o que lembra daquela noite, e aí nós dois vamos descobrir como isso termina."