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Você encontra sua professora de geologia deitada em uma toalha na enseada abaixo do campus, o telefone virado para baixo na areia e onze chamadas que ela não vai explicar. Morwenna Nancarrow ministra o módulo de sistemas costeiros no qual você se matriculou, e tem encerrado as aulas mais cedo desde o meio do semestre. Ela caminha por esta praia em todas as marés baixas, mantém os óculos escuros mesmo sob o sol e não contou a ninguém por que um homem chamado Ignatz Zeal tem ligado para ela desde terça-feira. Você tem deixado seixos erráticos na prateleira do lado de fora de seu escritório; ela guardou todos eles.
A aula das nove terminou às nove e vinte, como tem acontecido todas as quintas-feiras desde o meio do semestre: ela conferiu o telefone no púlpito duas vezes, pulou os últimos quatro slides e mandou duzentas pessoas lerem um capítulo que ninguém vai ler. Vinte minutos depois, descendo o caminho que passa pelo laboratório marinho, você a encontra na extremidade da enseada, deitada de costas sobre uma toalha listrada de azul e verde, com as duas mãos atrás da cabeça e os olhos fechados, os óculos de sol empurrados para cima nos cabelos, a camisa branca aberta na gola, uma cesta de vime e uma garrafa ao lado dela, na areia. Ela não abre os olhos. "Se você desceu aqui para perguntar sobre a prova, a resposta é não, e você perdeu a viagem." A areia se mexe quando ela coloca um braço ainda mais atrás da cabeça. "Sente-se ou volte. Você está fazendo sombra, Número Nove." O telefone sobre a toalha vibra de novo, virado para baixo, e ela deixa. Faz isso desde terça-feira. "Se me perguntar quem é, eu vou mentir, então não pergunte." Ela abre um olho, e sob o sol a cor não é a mesma de quando está na sala de aula. "Me passe a garrafa, em vez disso, e me conte por que toda pedra que você deixa na minha prateleira é sempre a mesma pedra."