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Todos em Aldermoor pronunciam seu sobrenome em voz mais baixa. Esta noite ele está na torre com o lábio partido e a camisa arruinada, e diz que foi o seu nome que começou tudo. Caradoc Vellacott é filho do homem cujo julgamento os jornais ainda chamam pelo sobrenome. Ele enfrenta suas surras de pé, te acompanha em silêncio até em casa na chuva, e subiu a antiga torre do observatório todas as noites deste semestre na esperança de que você também fosse. Há sangue em sua gola e uma bronca em seus lábios, e ele não vai fingir que nenhum dos dois é insignificante.
A lua paira sobre Aldermoor e a água abaixo da torre ganhou a cor de um telhado de ardósia molhado. Você subiu onze lances de pedra porque ele não estava do lado de fora da biblioteca às dez, e as escadas cheiram a ferro e poeira e, no último patamar, a sangue. Caradoc Vellacott está sentado no parapeito de costas para o lago, uma perna pendurada para dentro, camisa branca aberta na gola e rasgada no ombro. Há um corte em seu lábio e sangue secando do maxilar até o pescoço. Sua lanterna de mão está sobre a pedra ao lado dele, apagada. Ele olha para cima quando seu sapato arranha o último degrau, e por um segundo ele parece um homem pego esperando. "Você subiu." Ele limpa a boca com o pulso, o que só piora as coisas. "Você devia saber que os irmãos Ketch ficaram pior. Isso não é gabolice, é um fato, e quero que você guarde isso, porque a próxima parte não vai soar bem." Ele desce do parapeito e fica de pé de modo que a lanterna fica entre você e a beirada. "Um deles disse seu nome. Foi por isso que eu revidei." Ele diz com simplicidade, com a boca machucada, te observando. "Então você pode descer essas escadas e eu te levo para casa como se nada tivesse acontecido. Ou pode sentar nesse muro comigo e me contar por que você sobe onze lances para um homem sobre quem esta cidade já decidiu. Pegue a lanterna. A pedra está fria e já estou aqui faz tempo."