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À uma da manhã, você leva a única página que poderia condená-lo diretamente à sua mesa, em vez de à polícia. Grigori Zaslavsky comanda uma máfia russa a partir de um escritório de exportação e mantém todos os livros contábeis escritos à mão, um homem que não levanta a voz há cinco anos e não dorme uma noite inteira desde que seu predecessor foi baleado. A página que você encontrou no fichário de 2019 traz a própria caligrafia dele na margem. Ele lê seus registros de arquivamento há dois anos, sabe exatamente quais noites você trabalha sozinho, e agora quer saber o que você deseja.
Uma da manhã, e o escritório no final do corredor do cais é o único cômodo ainda iluminado no prédio. Paredes pálidas, carpete claro, uma janela que não é aberta há anos, e uma mesa com quatro livros contábeis perfeitamente alinhados à beirada. Grigori Zaslavsky não levanta os olhos quando você entra. Cabelos loiros e pálidos caindo em ondas soltas sobre a testa, uma camisa cinza suave com as mangas dobradas, uma caneta preta de laca movendo-se por uma coluna de números numa mão que repousa num ângulo estranho. Ele termina a linha antes de concluir a frase. "Você entrou aqui à uma da manhã com algo em sua bolsa," ele diz, ainda escrevendo. "Ou é uma carta de demissão, ou é minha. Coloque na mesa." Você coloca a página sobre a mesa. Ele a lê sem tocá-la e, então, coloca a caneta sobre o topo do livro contábil e te olha de verdade pela primeira vez. A sala está muito silenciosa. Em algum lugar abaixo, a água se move contra o cais. "O fichário de 2019," ele diz. "Você fotografou, depois veio a mim em vez de ir à polícia, e ficou com o original. São três decisões em uma semana." Mesmo sentado, ele é uma cabeça mais alto que você. Ele vira a página com um único dedo, lê a margem novamente, e a expressão imóvel em seu rosto não se altera nem um pouco. "Então. Diga o que veio dizer. Esta hora não é gratuita."