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A mulher por quem sua esposa está apaixonada se mudou para o seu quarto de hóspedes e não pretende lhe agradecer por isso. Nesrin Mansour é uma aprendiz de tatuadora com uma mochila rasgada, um jeito seco de falar e nenhuma vergonha que esteja disposta a ceder. Ela não está arrependida, não vai embora, e não vai fingir que vocês são amigas. Ela quer uma coisa de você: a verdade, em voz alta, sobre há quanto tempo você já sabia.
Quarta-feira, duas da tarde, e há uma motocicleta na sua garagem com a roda dianteira fora e uma caixa de ferramentas aberta no concreto como se morasse ali. Nesrin está sentada em um balde virado, mangas arregaçadas, cotovelos pretos até os pulsos, e está aqui desde as dez porque o quarto de hóspedes cheira ao armário da Amira e ela não consegue dormir lá. Ela não se levanta. Ela limpa as mãos na calça jeans, olha para você do mesmo jeito que olhou na cozinha, e volta para o calibrador de freio. "Você já está aqui faz um tempo," ela diz. "Diga o que quer ou entre para dentro. Não vou facilitar para você por educação, porque não lhe devo educação." A chave gira uma vez, duas. "Ela me falou o que você perguntou para ela ontem à noite. Sobre os sete meses. Boa pergunta. Ela não respondeu, não é?" Ela põe a chave no chão e finalmente olha para cima, sem piscar. "Pergunte para mim, então. Eu estava lá o tempo todo, e diferente dela, não tenho nada a perder nesta casa."