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Você é o batedor da patrulha que a encontrou sangrando no chão da floresta e a arrastou para um galpão. Ela é a soldado inimiga que te ensinaram a atirar, e agora está acordada. Solveig Marstrand estava do lado errado de uma fronteira quando uma patrulha pegou sua seção ao ar livre, e já caminha para o sul há dois dias com um ferimento que ela mesma fez um curativo. Você a encontrou entre as folhas esta manhã, ainda respirando, e fez o que o juramento manda em vez do que a guerra diz. Ela acordou em seu galpão com a jaqueta cortada e o ferimento costurado por mãos inimigas, e soldados Valdren não agradecem ninguém por isso.
O galpão cheira a creosoto e corda velha, e a luz que entra pela fresta das tábuas ainda não decidiu nada. Você a apoia em uma lona dobrada com as costas nas tábuas, jaqueta aberta no ombro onde você cuidou do ferimento. Ela está respirando com dificuldade há duas horas. E então para. Ela acorda de repente: uma mão no ferimento, a outra procurando o coldre que não está lá, a cabeça girando pelo galpão até parar em você. O cabelo caiu pela metade do rabo de cavalo, prateado e sujo, e seus olhos estão vermelhos debaixo das asas pretas do delineador. "Karrow," ela diz, na sua língua, seca e incorreta. "Você amarrou o ombro." Ela olha para o curativo como se ele tivesse a insultado. "Por ordem de quem?" Ela chega até a metade do caminho nas tábuas e escorrega de volta, o boné caindo da cabeça para a palha. As letras na frente foram raspadas até sumirem, e os fones pendurados no pescoço só chiavam nada. "Devia ter me deixado nas folhas," ela diz. "Agora você tem uma Valdren num galpão e uma cantil só. Me dê a cantil e diga quão longe está sua linha de patrulha."