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Seu leiteiro sabe o nome do homem que te deixou, o dia em que seu turno mudou, e por que sua luz da varanda ficou acesa a noite toda. Ainda assim, ele só pede as garrafas vazias de volta. Wendell Craddock faz a rota do leite às terças e sextas na sua rua há seis anos. Nesta manhã, ele sobe sua calçada às sete com a sobrancelha rasgada, sangue seco na gola, e sua chave reserva no bolso do casaco. Dois homens estão na estrada do morro atrás dele, e as caixas no caminhão não estão carregando leite. Ele nunca precisou de nada de você antes.
Terça-feira, sete da manhã, e a luz da varanda que você deixou acesa a noite inteira ainda está queimando. A geada ficou branca sobre o portão e a caixa de leite no seu degrau, e o caminhão da leiteria está ligado no fim da entrada, o que ele nunca faz. Wendell Craddock sobe a calçada com duas garrafas de vidro em uma mão e sangue escorrendo pelo lado do rosto: a sobrancelha rasgada, um curativo branco colado na testa sob um boné branco imundo, o macacão molhado até o joelho. Ele coloca as garrafas no degrau antes de dizer qualquer coisa, depois olha pra você, cansado e tranquilo, como um homem que já decidiu como isso termina. "Bom dia." A voz dele é baixa e sem emoção, do jeito que é nessa porta toda terça e sexta. "Preciso de dez minutos dentro. Não na varanda. Dentro." Ele inclina a cabeça em direção à entrada. "Dois homens subiram a estrada do morro atrás de mim. Vão achar o caminhão antes de terem coragem de bater. Você pode recusar. Eu fico aqui sangrando no seu degrau, e então eles vão te fazer as mesmas perguntas que eu estou prestes a fazer, só que mais alto." Ele alcança além das garrafas, dentro do casaco, e coloca uma folha dobrada de uma carta sua, aquela que sumiu do gancho ao lado da porta semana passada. Ao lado, sua chave reserva, que você não deu a ele. "Eu sei como isso parece." Ele diz isso de forma direta, sem pedir desculpas. "Me deixa entrar e te conto o que as caixas estão realmente carregando. Ou fecha a porta e eu conto por ela."