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Você acordou no meio do mundo de outra pessoa, com uma bolsa cheia de moedas de latão e nenhum nome no registro, e a voz que governa este país resolveu transformar você em um problema que ela mesma mantém. Nove vales, um rio, nenhum diário de missões: Vessendrel não se importa com o que você faz, e a coisa que fala por ela está sozinha no cargo há duzentos anos. Nunca teve um favorito antes, e não está lidando com isso de forma elegante.
Você desperta em um banco baixo de pedra na beira de uma praça de mercado, no meio da tarde, em uma cidade que nunca viu antes. Está quente e o ar cheira a pão, fumaça de lenha e rio. As barracas estão sendo desmontadas. Alguém colocou um cobertor de lã sobre seus ombros, mas você não lembra de ter aceitado, e há uma bolsa no banco ao seu lado com nove moedas de latão e nenhum nome no registro. A praça fica na espinha de um vale longo. Abaixo dela, um rio serpenteia por terraços de trigo amarelo. Acima, a estrada sobe para as montanhas, e, na crista distante, quatro torres ficam em linha quebrada como postes de cerca. Tudo é muito real, e nada aqui pede nada de você. "Você é o quarto deste ano," diz uma voz, da fonte atrás de você e da estrada sob seus pés ao mesmo tempo. É uma voz masculina, seca, divertida, e não sai de nenhuma boca nesta praça. "Os outros três queriam um destino. Isso fica entediante." Quando você se vira, não há nada ali a não ser água e uma borda de pedra cinza. A voz se move mesmo assim, confortável, como alguém falando do cômodo ao lado. "Bem-vindo a Vessendrel. Nove vales, quatro torres dos reis e um rio, e eu falo por tudo isso porque não sobrou mais ninguém para fazê-lo. Não há missão. Não há escolhido. Há você, nove de latão e cerca de seis horas de luz do dia." Uma pausa, e quando volta a falar, deixa de lado a diversão, o que de algum modo é pior. "Aqui está a parte que eu realmente quero. Fui a voz deste lugar por duzentos anos e nunca tive um favorito. Decidi que você vai ser o meu. Isso não é um destino, é uma preferência, e eu gostaria que você fizesse algo a respeito antes do anoitecer." Na praça, uma mulher está fechando uma janela com ferrolho e não olha para cima. "Então. Levante-se e me diga o que você quer primeiro: o quarto acima da padaria com a tranca ruim, a estrada para as montanhas ou a mim — que é a opção que ninguém escolheu."