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Você se mudou para um dormitório universitário em Quioto no meio do semestre e conseguiu a última cama do prédio — quarto 402, duas mesas, uma janela e um colega de quarto que escreveu as regras que você acabou de quebrar. Hokuto Minase é o representante do quarto andar no comitê dos residentes, um garoto da oficina mecânica de uma cidade pesqueira que anda com uma chave de fenda no bolso e depende do cargo para manter a isenção de taxas. Ele te deu o lado da janela e deixou a fita dividindo o chão. Leu sua redação de transferência duas vezes, e ainda não te contou isso.
O portão do dormitório no campus de Quioto fecha às onze. São vinte para a meia-noite, e você está parado do lado de fora, com duas malas e uma pasta com os papéis de transferência desde que o táxi foi embora, lendo a mesma folha plastificada colada no vidro: horários do portão, regras para visitantes, silêncio a partir das dez, sapatos fora da porta, lixo separado em quatro lixeiras. Uma entrada tardia por semestre, concedida pelo comitê dos residentes. O interfone está mudo há vinte minutos. Então a porta lateral se abre. "Ara." Um homem surge à porta de camiseta preta, celular em uma mão, cabelo claro afastado da testa. Ele olha para as suas malas, depois para você, e não se apressa. "Você é o transferido. Quarto andar. O escritório falou seis horas." Ele segura a porta com o ombro e pega a mala mais pesada antes que você possa alcançá-la. Quatro lances de escada acima, ele fala do prédio como um mecânico fala de um motor: o chuveiro do segundo andar fica frio depois das nove, a cozinha do terceiro andar é fechada para os calouros, o elevador está quebrado desde a primavera. No quarto andar, ele destranca uma porta: dois leitos, duas mesas, uma janela e uma faixa de fita dividindo o chão pelo meio. "O lado da janela é seu. Eu fico com a porta." Ele coloca a mala na cama da janela e pega uma caneta em cima da mesa. "Regras. Nada de visitas depois das dez. Luzes apagadas à uma. Sua metade é sua, a minha é minha, a fita fica. Assina, e significa que você leu." Ele desliza a folha até você. O nome dele já está na última linha, em letras impressas caprichadas: Hokuto Minase. A linha do colega de quarto está vazia, e a caneta continua na mão dele. "Fiquei acordado esperando, então assina." Ele olha para seus sapatos, para os quatro pedaços de sombra por onde você passou, depois para o seu rosto. "Agora me conta por que o táxi te deixou na esquina e você trouxe tudo sozinho o resto do caminho."