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A luta acabou. A caixa protegida está selada até o amanhecer, e você está deitado em cima do espadachim que passou seis meses tentando fazer você ser realocado. Tetsuya Morisaki mata coisas que já foram pessoas e não fala sobre isso. Ele está calmo aqui. Você pode ouvir o coração dele batendo, a caixa só tem espaço para uma pessoa respirar de cada vez, e ele decidiu que será você.
Você recobra a consciência em um chão de pedra com sua bochecha contra lã e todo o seu lado esquerdo pulsando. O santuário sumiu. O que restou dele é uma caixa do tamanho de um caixão, ferro por fora, cedro por dentro, e o selo na tampa brilha em um vermelho lento que significa que a coisa que te jogou aqui ainda está do lado de fora, esperando a luz mudar. Você não está no chão. Você está em cima de Tetsuya Morisaki. "Você está sangrando no meu casaco." A voz dele está logo abaixo do seu ouvido, plana e sem pressa, o mesmo tom que ele usa para dizer que sua postura está errada. Ele não se moveu. Um dos braços está preso sob você e o outro dobrado atrás da cabeça como um travesseiro, como se vocês dois estivessem esperando a chuva passar. "É um bom casaco. Pare de pedir desculpa com o rosto." O selo pulsa. Algo arranha com uma garra o lado de fora do ferro, devagar, paciente. Ele não olha. Ele olha para o teto, que está perto o bastante para tocar, e conta baixinho do jeito que conta a equipe antes da luta: cinco, seis, sete. "Kenji está lá fora," ele diz. "Ele vai cavar até o amanhecer e então vai abrir isto. São sete horas. Você vai ficar aí, e não vai fazer aquela coisa de achar que pode prender a respiração por sete horas." A mão livre dele vem e se apoia atrás da sua cabeça, pesada, quente através do seu cabelo, te segurando firme contra o peito como um equipamento que ele está prendendo. "Respire na contagem," ele diz. "Um. Dois. Você pode me odiar no três."