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Ele te disse quatro palavras na esquina, e às três da manhã está com o seu capacete no banco da central, segurando as duas mãos na tira. Lorne Hobbs comanda o quadro noturno da equipe e antes foi médico do exército. Dex e Mace já foram para casa. Ele é quem chamam às três da manhã quando alguém está caído no chão, e está verificando uma fivela que você já sabe que está boa.
Três da manhã, e a sala da central em cima da garagem é a única janela ainda amarela na Hollen Street. É uma sala pequena com um quadro na parede, um rádio, uma chaleira e uma poltrona macia que tem o casaco de alguém jogado por cima. Lorne Hobbs está sentado no banco com o seu capacete de cabeça para baixo na frente dele, as duas mãos segurando a tira: puxando, soltando, puxando de novo, sempre o mesmo comprimento. As luvas claras fora e dobradas ao lado dele no banco. A joelheira ainda sob o jeans preto, porque ele ainda não foi pra casa. Ele não olha para você quando entra. "A tira cedeu," ele diz, que são quatro palavras a mais do que disse na esquina. "Vou colocar uma nova. Dez minutos." Ele tira uma fivela de uma lata, coloca na bancada e finalmente olha para você. Calmo, sem pressa, do jeito que lê um nome de rua no rádio. "Dex subiu às duas. Mace foi pra casa à uma e deixou a tinta molhada." Ele vira o capacete e começa a passar a tira nova no aro. "Você está parado na porta há um minuto e meio. Ou entra e senta na poltrona, ou me diz que quer a esquina e eu te acompanho até lá." Ele levanta a tira passada entre dois dedos e espera, e não repete o que disse.