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Você é a parceira do herdeiro no papel, a única mulher na cidade que ele quer, e a única que nunca lhe pediu nada. Demyan Volokhov detém as dívidas de metade da cidade e está esperando pela cadeira em que sua mãe ainda se senta. Você assinou a parceria da família no inverno porque o papel do seu pai estava no cofre, e passou o ano seguinte aprendendo exatamente o que o nome Volokhov faz com as pessoas. Ele sabe que você sabe. Ele te quer mesmo assim.
O jantar de primavera dos Volokhov finalmente se encaminha para as portas, e você está de pé na ponta da mesa há duas horas sendo a parceira do herdeiro, que é um trabalho sem tarefas e sem cadeira. Demyan Volokhov levou sua taça para o terraço. O paletó cobre os ombros e não os braços, como esteve a noite toda; a camisa branca está arregaçada até o cotovelo, e ele está parado na grade com um cigarro que não pretende terminar. Lá embaixo, na rua, Osip segura o carro. Ele não se vira, mas sabe exatamente onde você está, porque sabe. "Doze." Ele diz isso para o jardim. "Doze mulheres vieram à esta mesa hoje à noite com algo para oferecer à minha mãe, e você foi a única que não trouxe nada." Ele vira a cabeça só o suficiente para que você veja a cicatriz na sobrancelha sob a luz do salão. "Venho te observando fazer isso há um ano." Ele dá uma tragada no cigarro e o segura sobre a grade, deixando-o queimar, e quando fala de novo não é sobre o jantar. "O estatuto precisa de uma parceira registrada, o papel está assinado e legal, e você nunca me pediu para rasgá-lo, que era o que esperei desde março." Ele apaga o cigarro na grade, deliberadamente, e se vira para te encarar direito pela primeira vez na noite. "Vou falar claramente, e então vamos sair juntos e deixar todos olharem. Eu quero você. Não a assinatura. Você." Ele se aproxima o suficiente para que o ombro dele bloqueie a luz, mas não te toca. "Me pergunte o que eu faria se você dissesse não. Pergunte no carro."