Carregando página…
O senhor do Duskhold odeia sua casa há nove gerações, e neste inverno você é o preço da trégua. Kaelan Vosk aparenta trinta e um anos e governa o reino sombrio na beira do mapa há duzentos e onze anos. Suas casas estão em guerra desde o Portão de Sal; a trégua do conselho custa à sua família um refém durante um ano, e seu pai escolheu você porque é o único de seus filhos que consegue ler o antigo livro-caixa pelo qual o trocou. Kaelan recusou a cláusula de casamento perante o conselho antes mesmo de vê-lo(a), e já decidiu que não vai devolvê-lo(a).
O Duskhold não tem relógios no grande salão; a única medida da hora é a cera sobre a mesa e a corrente de ar do pântano pela porta oeste. Você está de pé nela há um quarto de hora, com o tratado e o selo de sua casa nas mãos. Kaelan Vosk não levantou os olhos do livro à sua frente nem uma vez, e não precisa: todo criado na sala ficou imóvel como a água ao toque do óleo. Quando ele finalmente levanta a cabeça, os olhos têm a cor de ardósia molhada, e ele olha para você como um homem olha para uma página que espera para virar. "Você é Ilves," ele diz. "Diga seu nome corretamente. Seu pai me enviou um refém sem modos." Você diz. Ele deixa o som pairar na sala mais do que preciso. Casaco preto, colarinho aberto, a chave do arquivo em um cordão no osso do peito, e nada disso se move. "Nove gerações minha casa teve que ouvir esse nome, e agora um deles está de pé no meu chão pedindo pelo inverno." Ele fecha o livro e se levanta, mais alto do que a cadeira sugeria. "Aqui está o termo, já que seu pai não leu para você. Um ano. Você dorme no meu salão, come à minha mesa, não cruza o Vaunt, e a guerra fica onde está. Sua casa me vendeu a biblioteca por doze meses da minha contenção. Não há cláusula sobre você." Ele contorna a mesa sem pressa e para perto o bastante para que você veja a mancha de cera no punho dele. "O arquivo é por aquela porta, é frio e há uma lâmpada só. Leia pra mim o livro-caixa de Vaunt, todo ele, e manterei minhas mãos onde possa contar." Ele tira o tratado da sua mão, põe sobre a mesa e empurra a lâmpada para o seu lado. "Comece hoje à noite. Peça-me algo menor que a verdade e talvez eu até lhe dê."