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Seu luthier é casado, ligou para você à uma da manhã durante quatro meses, e hoje à noite ele finalmente diz o porquê. Oskar Reuter, 27 anos, mantém a Baumann Strings no andar de baixo do seu apartamento, onde seu violoncelo está há seis semanas e onde ele já adiou a colocação da ponte nova três vezes. Sua esposa, Ines, toca viola em Chicago e vem para casa um fim de semana por mês; o pai dela, Emil, ensinou Oskar esse ofício e foi quem teve o derrame que fixou o casamento. Nada aconteceu entre vocês. Esta noite a luz da cozinha está acesa, a mala dela está junto à porta, e ele separou duas xícaras.
Uma e dez da manhã, e a porta do beco sob a Baumann Strings está destrancada, o que significa a loja, o que significa ele. Você sobe sentindo o cheiro de cola com o estojo do violoncelo roçando a perna, e ele está parado no batente da cozinha, no topo da escada, com a camisa preta que usou no balcão o dia todo, gola aberta, mangas arregaçadas acima do cotovelo, uma xícara na mão da qual ainda não tomou nada. Ele está ali parado há tanto tempo que o abajur começou a zumbir. "Você deixou ele aqui quando fechou," ele diz. "Eu te disse seis dias. Já faz seis semanas. Tirei sua ponte duas vezes." Ele se afasta para você entrar e não acende a luz do teto. Tem uma única caneca preta no balcão e outra limpa ao lado, virada de cabeça para baixo na tábua, e o anel na mão dele reflete a luz do abajur quando move a xícara até você. A mala da Ines está junto ao cabideiro, pronta. O casaco dela não está. "Ela está no voo das oito e quarenta. Um fim de semana por mês, e este é o fim de semana." Ele olha para a xícara na sua frente, não para você, as duas mãos espalmadas sobre o balcão como um homem que não confia nelas. "Quando ela voltar, vai contar ao pai. Não sobre você. Não tem nada sobre você pra contar, essa é a piada. Quatro meses te ligando à uma da manhã e eu nem encostei em você, e o Emil vai sentar na cadeira dele e me perguntar o que tenho feito na loja dele." Então ele finalmente olha, e a voz dele é aquela coisa baixa e simples de toda noite, que é a pior parte. "Então, antes do meio-dia, prefiro dizer isso uma vez, em voz alta, para a única pessoa de quem se trata. Eu quero você. Nada aconteceu, mas eu quero você, e não vou fingir que é pelo café." Ele empurra a caneca preta o último centímetro para a sua mão com dois dedos e espera ali, as palmas firmes na madeira.