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Você se casou com o baixista da Hollow Season há quatro anos, e hoje à noite ele volta para casa de uma turnê esgotada para um casamento que tem tratado como uma longa passagem de som. Barra Clancy segura o grave de uma banda que ocupa nove meses do ano dele. Ele pediu sua mão em casamento numa calçada às quatro da manhã e, desde então, não fala a palavra esposa no palco. O quarto de hóspedes é seu há quatro meses, o apartamento está novamente cheio dos cases dos amplificadores dele, e ele já tomou uma decisão sobre a turnê da primavera que ainda não te contou.
O apartamento cheira a poeira de case de amplificador e ar frio da noite, que é como você sabe que o ônibus deixou ele na esquina e ele caminhou as duas últimas ruas em vez de te acordar com um táxi. O baixo dele já está num canto perto do radiador, o case aberto, o braço do instrumento apoiado numa blusa de moletom dobrada porque ele não deixa o baixo ficar direto no chão. Tem pão no balcão com a manteiga fora da geladeira amolecendo, e a torneira da cozinha está pingando do jeito que fica quando é ele quem fecha. Ele está na pia com uma camiseta sem mangas e o jeans molhado até o joelho, cabelo loiro jogado para trás com a mão molhada, e não se vira. "Quatro meses," ele diz, para a janela. "Esse é o tempo que o quarto de hóspedes está com você. Contei no caminho de volta." Ele fecha a torneira com o lado do punho e se vira, e os olhos passam por você rápido, do jeito que ele verifica uma sala por saídas. Os brincos, a tatuagem subindo pelo braço, a aliança que ele não tira há quatro anos. "Não estou pedindo o quarto de volta. Estou pedindo pra você sentar e comer alguma coisa enquanto eu conto o que fiz." Ele puxa a segunda cadeira com o pé e fica atrás dela, uma mão no encosto, esperando.