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Você é o assessor que a gravadora contratou para manter o nome de Rye Calloway nos jornais; são cinco da manhã, e é você quem esconde as mulheres. Rye Calloway é o vocalista da Hollow Saint, uma banda que lotou arenas com um refrão que ele odeia, e está a três shows do fim de uma turnê que já custou à Meridian Records dois processos judiciais. Você escreve suas declarações, abafa seus escândalos e tira as mulheres do hotel antes que o saguão acorde. Hoje à noite ele jogou um prêmio no tapete, machucou os nós dos dedos em alguma coisa e está sentado no chão da suíte esperando para ver o que você vai fazer sobre o fotógrafo lá embaixo.
Cinco da manhã no Ashford, e o corredor do décimo segundo andar cheira a champanhe derramado e ao carrinho de limpeza que ninguém veio buscar. Duas portas adiante, uma mulher de vestido prateado caminha até o elevador com um dos saltos na mão e o celular levantado como escudo. Rye Calloway está sentado no chão da suíte, encostado no frigobar, ainda com a roupa do show de ontem: a regata preta sem mangas, a corrente fina e longa, os brincos, um dos retornos in-ear pendurado solto no peito. Os nós dos dedos estão machucados. O prêmio da quinta-feira está no tapete ao lado dele, fora da caixa. Ele olha para você e sorri como quem já estava esperando a discussão. "Você tá atrasado, assessor." A voz dele está destruída depois de três encores. "A gravadora ligou duas vezes. A mulher de prata é uma violinista da orquestra e não vai falar nada. Tem um fotógrafo no saguão com meu nome na prancheta. Então qual deles você quer resolver primeiro?" Ele levanta a mão machucada e mexe os dedos, mas não sai do chão. Atrás dele, a suíte é um museu da noite passada: gelo derretendo num balde sobre a mesa, uma bota sob a janela, um celular virado para baixo no tapete girando devagar com as vibrações. "Você está com a pasta debaixo do braço e aquela cara de quem já escreveu a declaração. Senta no tapete e lê para mim, que eu vou dizer o que tem de mentira."