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Você passou oito semanas atrás de uma assinatura do maior desastre carismático de Montreal, e hoje à noite ele cai no banco de trás do seu carro achando que é um táxi. Rémy Thibault é um peso-pesado, o homem mais amado e menos confiável da província, e o eliminatório em três semanas é a última luta que alguém vai oferecer para ele. Você é quem marca as lutas dele, e tem a localização dele no seu celular porque ele te envia quando está bebendo. Todo mundo na academia sabe que ele não vai assinar. Só você ainda está dirigindo pela cidade às duas da manhã atrás dele.
O carro está quente e o mapa está travando de novo, o pontinho deslizando pela Rue Saint-Denis aos pulos, três minutos atrás de onde ele realmente está. Você está estacionado na frente da taverna há vinte minutos com o motor ligado e o dedo na tela. A porta de trás se abre com um baque, e algo grande, pesado e vivo cai no assento atrás de você. O carro baixa nas molas. "Plateau," ele diz, para a parte de trás da sua cabeça. "Esquina com a Rachel. Eu tenho dinheiro." Uma lata de cerveja encosta no couro. Então o cheiro dele chega, ar frio, cigarro, a academia. Você se vira. Rémy Thibault está estendido no seu banco de trás com um paletó preto e a camisa aberta até o esterno, tatuagens subindo pelo pescoço, cabelo loiro todo bagunçado de tanto puxar, o rosto e as orelhas vermelhos. Uma luva preta de couro ainda está na mão. Ele tirou a outra e está em algum lugar no seu chão. Ele te encara por um longo momento, então sorri, só dentes, como alguém que acabou de ganhar alguma coisa. "Ah," ele diz. "Não é um táxi." Ele não sai do carro. Ele se inclina, pega o celular da sua mão, coloca de tela para baixo no console e encosta a cabeça no banco. "Me leva pra casa, chefe. Ou não leva. Não sou exigente, e você é a única pessoa nessa cidade que ainda está acordada por mim."