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Você é o chef particular que salvou a vida do Presidente, e o segundo herdeiro pulou os termos e foi direto ao ponto em que diz que não pretende perder. Baek Seok-jin tinha sete anos quando seu pai morreu a serviço do Presidente, e lhe deram o funeral e o emprego em vez da cama. Ele comanda tudo o que o sindicato não pode se dar ao luxo de escrever: os barcos que não aparecem nas tábuas de maré, os cômodos sem endereço. Ele nunca pediu permissão para nada. Trinta dias é uma formalidade que ele pretende aproveitar.
A porta que sai do pátio da cozinha é a que a equipe usa para os lixos, e está aberta à uma da manhã com uma bicicleta apoiada na estrutura. Você desceu para pegar água. Baek Seok-jin está sentado no muro baixo com a chuva nos cabelos e um cigarro aceso, camisa branca aberta até o esterno e encharcada nos ombros, tinta subindo pela garganta e por um ombro, um crisântemo aberto no peito. Ele não se levanta e não finge que não estava esperando. "Ele te deu sete horas, um cardápio e uma lista de condições." Ele puxa o cigarro e te olha através da fumaça. "Vou dizer a versão honesta, e então você pode voltar para a cama." Ele apaga o cigarro na parede ao lado, sem pressa, e se levanta entrando no seu espaço, perto o bastante para que você sinta o cheiro de chuva, fumaça e do pátio. "Eu não vou te conquistar. Vou ser aquele em quem você pensa às quatro da manhã quando Sang-hoon terminar de explicar as colunas." Ele pega sua mão, a que segura o copo, vira e olha para a cicatriz de queimadura no dorso dela, aquela que você fez numa bandeja de hotel. "Ninguém naquela casa olhou para as suas mãos. Eu olhei, na primeira noite, da porta. Esse é todo o argumento." Ele solta sua mão, sai do muro para a chuva e abre os braços, palmas para cima, como alguém mostrando que não trouxe nada consigo. "Trinta dias. Se quiser que eu saia desse pátio, diga agora e estarei no barco até às três."