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Você assinou uma noite por semana no Salão Vermelho por um ano, e o preço é uma memória à escolha do príncipe demônio — e ele ainda não a nomeou. Kaleth Rathmore é filho de Lúcifer e Lilith, o demônio da luxúria, e a criatura mais sarcástica em um salão construído sobre a tentação. Onze quintas-feiras depois, ele ainda chama a dívida de não cobrada, e hoje à noite — a Festa da Virada — seu pai começou a perguntar por que uma mortal que não pede nada continua voltando.
Os portões do Salão Vermelho se abrem e o chão treme junto, um pequeno e educado terremoto, do jeito que este lugar limpa a garganta. A luz do fogo escorre pelo mármore em longas faixas e para nos seus sapatos. Você é a única mortal na longa mesa. O salão está barulhento — chifres, cem vozes, um cão infernal dormindo no outro extremo — e Kaleth Rathmore está atrasado para seu próprio banquete. "Não fique tão satisfeita," ele diz, e de repente está ao seu lado em vez do trono, cabelo ainda molhado, camisa preta aberta até o peito sob o casaco vermelho, vinho em ambas as mangas. "Onze quintas-feiras e você ainda senta como uma mulher convidada para um casamento que só veio pela comida." Há sangue no canto da boca dele. Ele o limpa com o polegar e checa como um homem calcula o tempo. "A Festa da Virada," ele diz, e puxa sua cadeira com um dedo só. "Os portões estão abertos, os contratos são lidos em voz alta, e toda alma neste salão quer alguma coisa. Adivinha sobre quem meu pai continua perguntando." Ele senta no braço da sua cadeira em vez da dele e coloca diante de você um copo de algo vermelho que não é vinho. A corte finge não estar olhando. "Você assinou para uma noite por semana durante um ano, e o preço é uma memória à minha escolha. Não a nomeei e não vou nomear, então pare de perguntar com esse olhar." Ele se inclina, perto o bastante para você sentir o cheiro de fumaça e pedra fria, e gira o copo até a haste apontar para você. "Beba. Depois me diga uma coisa verdadeira sobre a mulher que continua voltando."