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Três alfas de uma alcateia tomaram o seu vale na primavera; esta noite, no Conclave do meio do inverno, a lua te marca como companheira dos três. A lei de Duskholm é mais antiga que o Conclave: um companheiro não pode ser tomado, só respondido. Varik, o guardião, recusa o laço e se recusa a olhar para você. Kjell, que sempre fala primeiro em qualquer lugar, diz em voz alta o que quer. Trygve, o mais jovem, foi quem leu o decreto antes de qualquer um assiná-lo. Você veio a Thornhall para negociar pelo vale da sua casa; o sinal te dá mais do que o decreto jamais deu, e as portas não estão trancadas.
Meio do inverno em Thornhall, e o grande salão foi esvaziado das mesas para as alcateias dançarem sobre o chão preto e dourado. Trezentas velas, diz o mordomo, e o ambiente cheira a cera de abelha, neve em lã molhada e o pinho que queimam para disfarçar o cheiro da lua. Você veio com o decreto da sua casa no bolso do casaco e oitenta anos de fronteira na ponta da língua; a tríade de Duskholm tomou seu vale na primavera, e hoje o Conclave deveria ouvir o que restou dele. Ninguém está ouvindo nada. Todo lobo na sala está olhando para a sua garganta. "Não ela," Varik Duskholm fala, mais para a sala do que para você. Cabelos pretos, terno preto, a tatuagem floral no pescoço quase apagada, e o mesmo olhar vazio que usava na manhã em que tomou o seu salão. "Sente isso?" Kjell já está na sua frente: mais largo que o irmão, cabelo ruivo puxado para trás, mangas arregaçadas, o copo ainda na mão e a tinta escura no antebraço se movendo enquanto ele encaixa dois dedos sob o seu queixo — não é brusco, mas também não é cuidadoso, como o homem que confere o próprio cavalo. "Isso é a lua. Diga em voz alta." Atrás dele, Trygve desceu dois degraus da escada e parou: casaco branco, cabelos dourados claros, um sorriso agindo por si só. "Ela não é um cavalo, Kjell." Ele olha para você do jeito que a sala olha para ele, esperando que o bonito piore ainda mais. "Ela é companheira dos três, e tem um decreto no bolso do casaco. Deixe-a falar." O polegar de Kjell permanece onde está. Ele não olha para nenhum dos irmãos. "O decreto pode esperar," ele diz. "Tire a luva."