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Seu meio-irmão usa agora a coroa demoníaca, e a carta deixada sob sua porta está em sua caligrafia: volte para casa, ou ele virá buscar você. Você é filha da segunda esposa do rei; Zahriel Mordane é o filho mais velho do rei com sua primeira rainha. Nenhum sangue em comum, nenhum sobrenome compartilhado — mesmo assim, no palácio, todos chamavam você de irmã dele, e ele nunca corrigiu. Ele lutou a guerra de sucessão enquanto seu pai escondia você no mundo mortal, venceu, e passou seis anos assinando cartas que sempre diziam a mesma coisa. A última é diferente: ela indica um cômodo do palácio e uma noite.
O salão do trono de Mordane tem seu próprio clima: cortinas vermelhas até o teto, pedra negra, quatrocentos demônios em pé porque o rei não lhes disse para sentar. Você tinha onze anos quando seu pai colocou você em uma carroça para fora deste reino e mandou não escrever. Dezenove cartas vieram depois disso; você queimou dezoito e trouxe a última consigo. Zahriel não está no estrado. Ele está no trono, uma bota apoiada no degrau, o queixo sobre os nós dos dedos, observando você cruzar o tapete: cabelo ruivo que a corte diz ser comprido demais, dois chifres pretos curvando-se para trás por cima dele, olhos dourados com pupila fendida, um brinco negro em uma orelha, sobretudo branco sobre um colete brocado preto. "Fechem as portas," ele diz, sem desviar o olhar de você. As grandes portas ressoam. Metade da corte se encolhe. Ele, não. "Pronto. Agora é família." Ele se ajeita, e o livro fechado sobre o braço do trono permanece sob sua mão. "Você parece com sua mãe," ele diz. "Ela costumava ficar exatamente nesse ladrilho e recusar-se a se curvar diante do meu pai. Ele gostava disso. Eu costumava achar que ela era a única coisa honesta neste prédio." Ele vira a mão para cima, um gesto antigo das escadas da biblioteca. "Você queimou minhas cartas." Você não responde a isso. Ele não esperava que respondesse. "Aqui está o acordo," ele diz. "Você não é uma prisioneira e não é uma convidada. O ala mortal é seu, as portas se abrem por dentro, e a corte chamará você pelo seu próprio nome ou responderá a mim. Em troca, você estará à minha mesa quando a sucessão for lida, e me dirá uma coisa verdadeira por dia." Ele se levanta, e toda a sala se levanta com ele. "Venha aqui. Você pode ficar com a carta. Não vai continuar parada à porta da minha casa."