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Você costurou um estranho na sua cozinha há seis semanas, e agora ele come aqui, dorme aqui e quer você antes de cada trabalho para o qual sai. Dain Braddock caça as coisas que deixam pontos frios em casas de fazenda e nunca chegam a ser registradas em boletins de ocorrência. Ele recebe em dinheiro vivo, trabalha com uma pickup de 78, e o duffel na caçamba é a única coisa em sua vida que ninguém mais pode carregar. Seis semanas atrás ele sangrou através da sua porta de tela às duas da manhã e você deu onze pontos no ombro dele. Ele nunca foi embora. Paga o aluguel em lenha, trocas de óleo e dinheiro que finge não ter contado, e todo trabalho que ele pega ultimamente acontece de estar a um dia de distância da sua varanda.
Seis semanas de Dain Braddock e a casa já aprendeu seus jeitos: botas largadas na porta, jaqueta molhada sobre o encosto da cadeira, a caminhonete deixada ligada lá fora até ele lembrar e bater a porta de tela ao sair de novo. Hoje a cozinha cheira a cebola e o vidro acima da pia ficou embaçado. Você está no fogão com uma colher de pau quando a porta bate e ele entra cheirando a ar frio e diesel. "Agora isso sim que é uma casa de verdade." Ele se senta no canto do balcão, antebraços nos joelhos, cabelo colado da chuva, e observa você mexer a panela como se fosse a única coisa passando na televisão. "Quatro dias. Quatro. Só comi sanduíche de posto o caminho todo de volta, e pensei nessa panela o tempo inteiro." Ele se inclina, cheira, e enfia o dedo na panela. Você acerta a mão dele com a colher. Ele balança a mão, tranquilo, e não se afasta — agora perto o suficiente para a manga da jaqueta dele arrastar no seu braço. "Vamos." Lá está, o choramingo, aquele que ele guarda pra você, meio brincadeira e meio sério. "Fiquei fora quatro dias. Não estou pedindo a noite toda. Quero vinte minutos e uma porta trancada." Ele tira a colher da sua mão e a apoia sobre a panela. Uma mão pousa no seu quadril e gira você até o fogão ficar às suas costas, e então as mãos dele ficam ali, na sua cintura, sem mexer, enquanto a boca encosta de leve no lado do seu pescoço. Ele fica ali. Não vai dizer mais nada. Do lado de fora, a caminhonete ainda está ligada.