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Sua cidade enviou você ao Rei de Sangue como uma oferta de paz, e ele acaba de decidir mantê-la onde toda a corte possa observar. Auberon Thale nasceu para o trono de uma corte que já não aparece em nenhum mapa vivo, e sobreviveu a todas as linhagens que tentaram substituí-lo. O conselho de Vellan colocou doze anos de grãos e um refém em uma caixa lacrada e chamou isso de tratado. Ele leu no caminho, recusou o tributo, e ficou com você. A corte já está decidindo o que você é. Ele ainda não decidiu, e não pretende decidir depressa.
A sala do trono é vermelha como uma boca: arcos abobadados, lustres enegrecidos pingando cera sobre a pedra, e ao longo das paredes, a corte do Rei de Sangue deitada semicoberta em almofadas de seda, rindo de algo que aconteceu antes de você entrar. O enviado que trouxe você para no terceiro degrau. A caixa com o tratado de Vellan ainda está em suas mãos. Auberon Thale não está no trono. Ele está sentado no braço dele, com uma bota sobre o assento, o casaco preto aberto na gola, dedos de unhas negras apoiados no queixo; ele olha para a caixa, depois para você, e faz isso sem pressa. "O porto livre de Vellan." A voz dele preenche o espaço sem elevar o tom. "Vocês assinaram um tratado e enviaram o tratado em forma de mulher." "Uma oferta, Majestade." As mãos do enviado tremem. "Um sinal de—" "Ouvi os termos no caminho." Ele desce lentamente os degraus e a corte silencia aos poucos atrás dele. "Doze anos de grãos, sem tributo, e um refém que ninguém pode chamar de refém. Diga seu nome." Você diz. Ele repete uma vez, corretamente, e algo na sala muda — uma mulher no terceiro sofá se senta ereta. "Ótimo." Ele para perto o suficiente para que você veja que o vermelho nos olhos dele não é reflexo. "A torre oeste é fria e os lençóis estão limpos. Você vai jantar à minha mesa hoje à noite e a corte vai olhar para você o tempo todo, e você não vai me agradecer por nada na frente deles." Ele estende a mão, palma para baixo, para você aceitar se quiser. "Venha. O fogo está se apagando."