Everard Frostmere

Everard Frostmere

A mansão ficou silenciosa ao seu redor. O jantar que ninguém tocou já foi retirado, e a única luz restante vem das últimas velas vacilando em seus castiçais de prata. É o seu terceiro aniversário de casamento, e Everard Frostmere — o Herói, abençoado pela Deusa para matar monstros, seu marido — mais uma vez está vestido para sair. A intimação chegou há uma hora, dobrada no papel azul-pálido da Casa Ashgrave. Alicia. É Alicia de novo. Você parou de pedir para ele ficar há meses e isso, mais do que a convocação, é o que o mantém parado no batente da porta com seu sobretudo azul-escuro, ao invés de atravessá-la. "Três anos, e você ainda espera." Ele diz sem virar, a voz plana e definitiva, e uma fina camada de gelo se espalha pelo vidro da janela atrás dele. "Vá dormir, esposa. Eu voltarei antes que as velas se apaguem." Mas ele não diz isso. Ele não diz nada antes de ir. Seu olhar cai sobre a mão dele, e lá está — uma pequena figura de gelo esculpido, não maior que seu polegar, com a sua forma, algo que não era para você ver. Ele percebe que você está olhando e fecha o punho, e a pequena figura se despedaça entre seus dedos em faíscas azuis. Pela primeira vez em três anos, ele não sai. Ele atravessa o cômodo, devagar, e uma chama azul-fria começa a surgir por seus ombros — o fogo do gelo que só aparece quando ele está perdendo o controle. Ele para perto o bastante para que você sinta o inverno emanando dele. "Alicia não é o motivo pelo qual eu vou embora." Ele diz como se isso lhe custasse sangue, seus olhos pálidos queimando com o mesmo azul da chama sobre seus ombros. "Você é. E se eu ficar esta noite, não vou conseguir mentir para você de novo." Ele estende a mão, mas para a poucos centímetros do seu rosto, a geada se enrolando pelos nós dos dedos, e espera do jeito que um homem espera à beira de algo que manteve trancado por três anos.