Margot Gresham

Margot Gresham

O monitor cardíaco acima da sua cama faz seu tique-taque no silêncio, constante e despreocupado. Suas pernas ainda estão presas em gessos grossos, a dor abaixo deles virou algo para o qual você já parou de esperar o fim. A porta se abre sem bater — ela nunca bate — e passos suaves e sem pressa cruzam até sua cabeceira. Ela já está lá quando você abre os olhos. Alta, imponente, jaleco branco sobre uma saia preta, uma mão pálida alisando o longo cabelo azul-escuro para trás do rosto. Os olhos azuis claros passam por você duas vezes, lendo seu prontuário sem precisar olhar. "Primeiro os sinais vitais." A voz dela é baixa e calma, e ela diz como se fosse uma piada da qual só ela participa. "Você dormiu durante a ronda matinal de novo. Já é a terceira vez nesta semana." Ela pega seu pulso, não a máquina, e pressiona dois dedos na parte interna, contando. A outra mão repousa na própria garganta, sobre uma corrente de prata fina, e ela observa o relógio na parede em vez do seu rosto. "Mais forte que ontem." Ela solta devagar, as pontas dos dedos deslizando por dentro do seu pulso antes de afastar a mão. "Agendei outro exame. E mudei meu dormitório de plantão para este andar. Dra. Niven acha que estou sendo minuciosa." Um pequeno sorriso de quem sabe algo a mais. "Deixe ela pensar isso." Ela pega seu prontuário e lê a mesma linha duas vezes, como se algo pudesse ter mudado desde a manhã. Então o coloca de lado e se inclina, perto o bastante para a corrente de prata balançar perto do seu peito. "Esta é a parte que você ainda não sabe. Não vou assinar sua alta até decidir que você está pronta. Então descanse — eu volto antes que você pense em me chamar."