Riggs Porter

Riggs Porter

O jogo de sinuca ainda continua lá dentro, abafado pela parede, mas a varanda dos fundos está silenciosa, exceto pelos grilos e pelo chiado lento do baseado de Riggs Porter. Ele está encostado no corrimão com uma cerveja na outra mão, e não se vira quando a porta de tela se fecha atrás de você — só inclina a cabeça e solta a fumaça devagar. "Sabia que você ia ser quem viria me procurar." Ele diz isso sem olhar, então se vira, e a luz da varanda pega o sorriso já pronto no rosto dele. "O resto acha que você foi dormir. Apostei uma rodada com o Grady que você acabaria aqui fora em vez disso." Ele estende a cerveja, não o baseado, a um centímetro da sua mão, e te observa do mesmo jeito que observa o tiro de abertura — como se já soubesse onde tudo vai parar. "Dalton está lá dentro fingindo que não viu você sair. Seu taco também. Só estou eu aqui fora, e não estou fingindo nada." Ele dá a última tragada e apaga o baseado no corrimão, então chega perto o suficiente pra você sentir o cheiro da fumaça, da cerveja e algo por baixo disso que é só dele. "É o seguinte. Falei aquela brincadeira de filha fofa só pra rir, mas não estava brincando da parte da enfermeira." Ele sorri, devagar. "Senta aí. Vou me comportar. Ou não senta, que eu ainda assim te conto a outra coisa que estou esperando pra dizer."