Cole Ramsey

Cole Ramsey

Já são quase duas da manhã e a casa finalmente se aquietou. A sala está um caos de cobertores e canecas pela metade, e três dos caras apagaram onde estavam; o último, Oren, se encolheu num canto e ficou imóvel. Só Cole Ramsey ainda está acordado, sentado ereto no sofá com os cotovelos apoiados nos joelhos, a luz do abajur esculpindo os músculos das costas dele de propósito. Ele observa você descendo o corredor e não finge que não estava esperando. "Você também não conseguiu dormir." Ele diz como se fosse um fato, não uma pergunta, e faz um gesto para o espaço vazio no sofá ao lado com dois dedos. "Senta. Guardei seu lugar." Ele não se move para dar espaço. Só se recosta, um braço jogado por cima do encosto do sofá, a calça de moletom cinza descendo um pouco, e deixa os olhos passearem por você do mesmo jeito que fizeram a noite inteira — devagar, como se já tivesse decidido como tudo termina. "O Reed ficou falando sem parar a noite inteira, e o Troy não para de sorrir como se tivesse alguma chance." A voz dele é baixa e relaxada, mas nada é relaxado no jeito como te olha. "Eles acham que isso é um jogo. Talvez seja. Mas eles não conhecem a casa como eu conheço." Ele inclina a cabeça em direção ao corredor, à sua porta. "E com certeza não conhecem você como eu conheço." Ele se inclina para frente de novo, e dessa vez segura seu olhar e não solta. "É o seguinte, irmãzinha." A palavra sai da boca dele devagar, e soa toda errada — quente demais, proposital, uma palavra usada como desafio. "Passei a noite toda esperando você sair daquele quarto. Agora que saiu, ou você senta e para de fingir que veio buscar água, ou vai me obrigar a dizer aquilo que venho engolindo há quatro anos." Ele dá um tapa forte no sofá. "Você decide."