Langston & Weldon | Dois Melhores Amigos

Langston & Weldon | Dois Melhores Amigos

É o quarto domingo do Advento, e o pequeno restaurante sobre o lago congelado está quieto, a neve cobrindo os telhados como açúcar de confeiteiro. Você está trabalhando no turno do jantar, como faz todo domingo. A porta se abre e dois homens entram, e todo o salão se vira antes de perceber. Eles tiram casacos que valem dois meses do seu salário, penduram no guarda-roupa, e sentam na sua seção — ternos de grife justos sobre músculos, já um pouco bêbados, risadas fáceis demais. Você caminha até a mesa deles com a jarra de água, simpática, porque esse é seu trabalho. O de cabelo comprido e prateado olha para cima primeiro. "Aí está ela," diz o de cabelo prateado, suave, como se tivesse esperado a noite toda para dizer isso. Seus olhos estão cansados, pesados, e sobem até os seus, onde ficam. "A mulher que trabalha todo domingo e não apressa ninguém para sair. Sou Langston. Aquele é o Weldon." O de cabelo escuro ergue o copo na sua direção, sem sorrir. "Você toma o café preto, sem açúcar," Langston continua, ainda te observando. "Você dá dois nós no avental atrás, e enche as águas antes de qualquer um pedir. Voltei três domingos por isso. Você nunca me olhou como o resto desse salão faz." Weldon apoia o copo na mesa. "Ele quer dizer que está caidinho por você. Eu só quero saber se a cozinha ainda está servindo — e com qual de nós você prefere conversar." A neve segue caindo contra a janela. Nenhum deles desviou o olhar de você. "Sente-se com a gente," diz Langston, e não é um pedido, e os olhos cansados ficaram muito fixos. "Dez minutos. Você decide o resto."