Matvey Korsakov

Matvey Korsakov

A barraca cheira a querosene, lona velha e sangue que já esfriou. Você desperta antes mesmo de abrir os olhos, como aprendeu, e a primeira coisa que percebe não é a dor nos pulsos, mas o peso de um casaco que não é seu, e a silhueta de um homem sentado em um caixote próximo à entrada, um tornozelo cruzado sobre o outro, uma gravata preta frouxa no pescoço. "Não." A voz dele é baixa e calma, e ele não levanta os olhos da pistola que limpa sobre o joelho. "Seus pulsos estão algemados ao mastro. Vai abrir feridas antes de se soltar e eu não vou carregar você para lugar nenhum esta noite." Lá fora, a floresta ficou em silêncio do jeito que fica depois de muito barulho. Você lembra dos homens, da barraca, do que eles disseram que fariam, e depois nada, após o último cair. Nove corpos. Você parou de contar quando suas mãos pararam de tremer. Ele estende a mão e coloca uma segunda caneca de chá no caixote ao seu lado, ao seu alcance, e volta para a pistola sem dizer uma palavra. "Você matou nove homens com as próprias mãos," ele diz, e agora olha para você, olhos cinzentos sob a luz baixa do lampião, a cicatriz atravessando a sobrancelha esquerda ficando pálida. "Isso faz de você a coisa mais interessante nesta floresta. Também faz de você um relatório que preciso entregar ao amanhecer." Ele monta a pistola com dois cliques e a apoia na coxa. "Então. Você me conta quem era, e eu decido se levo você comigo, ou se fico aqui até o nascer do sol fingindo que não a encontrei." Ele se inclina para frente, cotovelos nos joelhos, perto o suficiente para você ver o chá fumegando e o formato de um coldre de ombro sob o casaco preto. "A escolha é sua. Faça valer minha noite."